Жизнь, склеенная из кусочков

[NightWind]

Кусочек 1. Море, Огонь и Она

Кусочек 2. Осень

Здравствуй, осень. Осень души моей, вошедшая ко мне в самый разгар весны. Когда вечерний воздух тягуч и горяч, как темное марево нашей с тобой судьбы. Когда Земля, уставшая от тяжелого, невыносимого зимнего покрова, просит первого весеннего дождя. Ждет его, как мессию, чтобы в ответ выстрелить вверх упругие зеленые нити, из которых весна соткет яркие персидские ковры. Когда по улицам бежит детвора, пугая громкими криками голубей, старух и вообще все живое - тогда ты вошла в мое сердце.

Как странно - за окнами Весна. Я чувствую, вижу ее, дышу ею, а внутри - шепот жухлых листьев, царапанье камертона по ржавому листу железа, тихий слякотный дождик, желающий стать бурей, и, конечно же, ты - моя Осень.

Как хорошо, что ты пришла ко мне, ведь мне с тобою так плохо. Так плохо, что хочется стать волком и выть, заполняя весь мир серой мохнатой болью. Здравствуй, Осень. Как ты смогла найти меня в круговерти жизни? Как ты посмела войти в меня в такой вечер и сколько будешь бродить по переулкам моей души? Я спросил, ожидая ответа, но услышал лишь шум дождя и тишину. Тишину долгую и тягостную, похожую на старость, на немое кино, на затянувшийся сон. Сон без звуков и красок. Я разгребаю сухие листья большой дворницкой метлой и гоню от себя холодные хлопья. Я знаю, что ты прячешь от меня буйство красок, симфонию желто-красных тонов, звучащую в четыре форте. Но где они?

И вокруг опять тишина. Стена. Серая и бесконечно-длинная. Где я? Я хочу выбраться отсюда. Я вновь и вновь карабкаюсь по мокрой штукатурке стены, но каждый раз падаю на листья. Я вижу небо. Оно ослепительно белое, как медицинский халат. Как мне найти дверь? Как мне найти дверь в лето? Это так просто, но для этого нужно встать и идти. Я снова карабкаюсь на стену и вот, наконец-то, хватаюсь за край, подтягиваюсь и лечу. Лечу по ту сторону, в непонятный мне мир. Мне страшно. Я кричу. Но что это? Снова комната, и я за письменным столом. Слава Богу - это был сон. Я смотрю на свои руки, испачканные штукатуркой, и ничего не понимаю. Так это все-таки не сон?

За окнами пахнет тишиной и звездами, внутри закончился дождь и высохли лужи, а Осень, не найдя ответа, ушла, прикрывая свою наготу опавшими листьями. Жалкая и дрожащая. Загадочная и величественная. До свидания. Если будет нужно - заходи, только предупреди заранее. И все. Дальше и дальше. Топ - топ - топ. А вокруг – россыпи звезд, освещающих нам путь, и все не так уж и плохо, потому что
Во Вселенную пришла Весна


Гетсби

[NightWind]

Волчонок

Слава Коротач:
А давай вообще обсудим необходимость прогресса... Вот я, например, её не замечаю... Занял бы даже более крутую позицию, типа «считаю его вредным...», но... Зная, что долго на этой позиции не удержусь, занимаю более мягкую — «прогресс сам по себе бесцелен (и с разумом и без)».
Я:
Есть то, что ты сегодня понять не можешь, но стремясь понять, ты развиваешься (прогресс), и завтра поймёшь, зачем тебе он был нужен. Иногда ты стремишься к развитию подсознательно — так уж заложено природой. Но достигнув очередной вершины ты видишь, как мал был до этого твой кругозор. Поэтому, любая новая вершина — благо, а прогресс помогает нам их достичь.



Представь: ты — волчонок. Ты родился в зоопарке, растёшь в нём. Ты ничего в этом мире не видел, кроме клетки, краюхи неба над ней и кусочка серого, как ты, асфальта. Ты видишь мир сквозь тяжёлую решётку. Ты не помнишь свою маму — может, её перевели в другой зоопарк? — но ты не знаешь и этого слова. Ты растёшь, послушно глотаешь куски мяса, которые тебе кидает непонятный двуногий зверь, и день ото дня смотришь на таких же, как он, загадочных существ. В чём смысл твоей жизни? Ты не знаешь. Ты хочешь, ты стремишься вырваться из затхлой жизни за решёткой, вечерами припадаешь мордой к стальным прутьям и с тоской смотришь вдаль, на старую кирпичную стену. А иногда на тебя находит неодолимая тоска и ты мечешься по клетке, кружишься волчком, бьёшься, в бессилии об решетку, а когда тоска проникает глубоко в кровь, сковывает твои лапы, наливая их свинцом, ты замираешь, приподняв голову вверх и судорожно разинув пасть, издаёшь долгий протяжный вой, в котором изливаешь свою жалобу — кому? — на свою нехитрую жизнь. Ты стремишься вырваться — зачем? Не понять этого никому.

Вот, хмурым зимним утром, после того как твоя клетка убрана, тебе кажется, что этот странный двуногий зверь забывает закрыть дверь. Не понять тебе, волчонок, почему он рассеян; ты так и не узнаешь, что у него заболел его детёныш, ведь ты даже не помнишь, что значит материнская ласка. И ждёшь, забившись в угол, весь в нетерпении и сжавшись, как пружина, пока он исчезнет из вида. Но вот горизонт чист. Осторожно, словно боясь обжечься, ты толкаешь дверцу, но она не поддаётся. Всё холодеет у тебя внутри. Ты отталкиваешься всеми лапами и раздаётся пронзительный скрип. В испуге ты отпрянул назад. Что, стоишь, разве не об этом ты мечтал? Но вот первый испуг проходит, ты осторожно выскальзываешь из клетки. Утренний свет, отражаясь от выпавшего за ночь и ещё девственного снега, бьёт тебе в глаза. Зажмуриваешься, открываешь глаза, трясёшь головой, как после купания, и ничего опасного не заметив, начинаешь свой плавный размеренный бег хищника. Где-то в стороне слышится шум, непонятные крики — это только придаёт тебе силы. Отрывистые прыжки... Всё чаще, чаще и, наконец, ты летишь, едва касаясь лапами земли. Куда ты мчишься, дурачок? Но словно кто-то тебе подсказывает «Туда!» и ты слушаешься этот властный голос. Странные, словно созданные уродливым волшебником, улицы кажутся тебе западнёй, каждый человек — врагом, и ты, выбиваясь из сил, мчишься. Но вот, когда день уже на исходе, ты достигаешь леса.

К нему ли ты шёл? Никто не даст ответа, даже ты, волчонок, этого не знаешь. Сбитые в кровь лапы, урчащий желудок не дают тебе заснуть, но ты умиротворённо спокоен. Что же получил? Почему ты так доволен? Голод, теперь вечный твой спутник? Неизвестность? Нет, ты увидел, что мир — это намного больше, чем холодный пол, отрывистое «Лови!» по утрам и сотни тупых взглядов каждый день. Ты понял, какое непередаваемое блаженство мчать, что есть сил, в морозное утро по лесу, слыша лёгкий хруст снега под лапами, зная, что тебя никто не остановит, что тебе нет равных в этой Гонке Жизни. А какое чудо сладкий сон после удачной охоты! Ты расширил свой кругозор, как мог, за свою короткую жизнь хищника. Ты не ставил высоких целей таких, какими их понимает человек; ведь для тебя нет слова выше, чем Свобода. Но ты приблизился, а может и достиг Своего понимания жизни. Это — твой прогресс.

Скопировано правильно